LA VENTANA

LA VENTANA
A Elsa Fricke Bianchi

Dibujo una ventana
en la pared
de la celda
para ver por última vez
a la madre.
El paisaje parece ocurrir
internamente
como un recuerdo vívido.
El viento
mueve los árboles,
las olas resuenan
y el aroma fresco
de espuma y sal
evoca la infancia libre.
Jugamos a leer,
jugamos a mirarnos,
jugamos a amar.
Nunca hubo música
ni palabras,
una colección de imágenes
mudas y coloridas.
Puedo ver entre sueños
el olor cálido
del café y el pan.
¿En que momento
la mantequilla se hizo esencia?
¿Como pudo ocurrir
que la simpleza del universo
se transformara
en el salario del alma?
Así pagamos cada aliento,
cada instante de vida
con un recuerdo.
Un ahora congelado
hasta la eternidad.
Las manos envejecen,
la muerte comienza a vestirse
con ese cuerpo amado.
Nada más morirá.
La madre seguirá siendo
el verano, el otoño,
el invierno y la primavera,
el lunes, el martes, el miércoles,
el jueves, el viernes, el sábado y el domingo,
cada segundo eterno
de una realidad
que nunca más ocurrirá.


25.09.2015