Tuesday, July 08, 2014

LA TARDANZA



Y a pesar del dolor
que siempre está hecho
a la medida de las resistencias
hay cataclismos que no serán.
Porque la trama fatal
está hilada según un plan
que descartó en cada paso
tragedias y desastres mayores.
Para que este instante fuese
debió no ser toda la infinitud.
A veces optamos.
A veces ocurre.
A veces, sólo imaginar
es suficiente para desencadenar
el alud que desmorona
la apacible paz de las montañas.
y poder decirlo es otra
forma de la paz, rabiosa,
sabia, humana como un
aplazamiento o una disculpa.
Una compasión amarga
que nos parece leer
entre las líneas
con que la muerte
nos anuncia su tardanza.



7/72014 con frio en Concepción.

Sunday, July 06, 2014

ALABADA JOYA DEL LOTO

OM MANE PADME HUM/// ALABADA JOYA DEL LOTO

1
Ella tiene catorce este verano. Está frente a él, igual que su madre lo estuvo a los catorce. No le importa gran cosa el mundo y ya sabe que al volver le dirán que está ladeada, que va a enflaquecer,. Ni siquiera le importa llegar a los quince. ojalá fuese cierto que el tiempo se detiene con el primer beso.
Está ahí todavía, lo mismo que el sol y el viento, infinitamente esperando, su mirada clavada en la boca de él, en una textura desconocida por sus labios, un sabor misterioso, un aroma exótico, a un palmo de la fantasía y la magia, en la puerta a un futuro sin tiempo, una superposición de instantes perfectos.
Ella tiene catorce este verano y él están de dieciséis, que se deja escurrir pura y diáfana entre la roca y el musgo. Cierra los ojos pero la verdad es que querría tener otros para para poder ver las llamas y fugares que envuelven los labios entrelazados en un beso perpetuo.


Verano en la atalaya del planeta. Aromas terrosos impregnan sus pálidas mejillas, sus párpados caídos; juventud acariciada por la brisa que pule los Himalaya. resuena el eco de las aguas precipitándose al vacío en los desfiladeros de Anapurna y Dhaulaghiri. Las vertientes humedecen los acarreos y las escarpadas laderas, se purifica el mantra y la susurrante plegaria en el Gompa. Estas aguas son el alma de los sabios ermitaños, en ellas se refrescan los yaks y el solitario tigre, escalón trás escalón descienden por las terrazas de cultivo, por laberínticos canales, regando la cebada y el mijo, escurriendo por las grietas y fisuras donde crece el helecho y el liquen, en la jungla impulsando al rododendro , en las lagunas acunando al loto.
En esta cordillera intacta, paraíso entre las cumbres inalcanzables, los angostos valles mesetas silenciosas; aquí se hacen sagradas las aguas porque cada hombre es una gota de agua contenida en un cáliz perfecto, un santuario infinito en el cual soplan los vientos ondeando las anaranjadas banderillas de oración, un montículo de piedras señalando el sendero del comprender, un templo donde el sol consagra sus más bellos colores, un camino absoluto hacia el amor, más allá de las nubes y el azul, más allá de la rueda del tiempo; hacia el río que besa las orillas de la vida y la muerte.

2
Bacium, bacium -repite- y se ve a si misma, joven mujer etrusca modelada en terracota con sus rasgos perfectos. Hermosa mujer que es Lesbia, que es Clodia en brazos de Valerio Catulo con los ojos cerrados y sumando miles de besos en una noche eterna como un poema.
Ahora es ella quien besa. Su interior convulsionado por mareas solares, la nueva verdad busca aflorar por su boca. los escalofríos electrizan su cuerpo de catorce que embiste delicadamente las costas masculinas. Un verano con los ojos cerrados, los labios entreabiertos y siempre húmedos, la mirada vuelta hacia un horizonte desconocido poblado por placeres mayores.


Dama de Pafos, doncella de Citerea tendida en la arena con sus senos inmortales acariciados por el céfiro o el ábrego.
Venus desnuda en su lecho duerme y sueña su último sueño de eternidad;por la puerta de Sarno entra a sus sueños una carroza invisible guiada por el presentimiento.
Un silencio absoluto reina en los jardines interiores del templo, el rocío resbala desde el compluvium a la pileta interior en el atrio. entre los adoquines de la Via de la Abundancia brotan pastos silvestres, todo es soledad y silencio. La lana se suaviza en los tanques de enjuague, el vino sedimenta en las ánforas esperando el bullicioso atardecer de las cantinas musicantes donde poetas narran fabulosas historias de héroes, viajes y riquezas.
Amanece y el sol ilumina pálidamente el Foro Triangular, las sombras que proyectan las columnatas del Templo de Jupiter dibujan una red de la que nadie escapará.
Venus agitada, siente al ardiente magma recorrer sus pasadizos interiores, la pasión de la tierra está en su límite último y ella, diosa protectora, despierta en el mismo segundo en que estalla la cabeza del Vesubio estremeciendo toda la Campania y las costas del Tyrrenum. se corona de llamas y vapores letales, la ira de Vulcano arrasa con valles floridos y ciudades. Cada ohmbre es sorprendido por una suerte inevitable, los dioses ensordecidos con el estruendo de las explosiones no escuchan los gritos de piedad.
Cayo Plinio en Estabias, Loreio Tiburtino en Pompeya, los Vettii, el panadero Modesto, el artista Julio Caelio de Herculano, todos fantasmas del Anfiteatro, sepultados por la ceniza o ahogados en lava hirviente.
Sobre la ciudad se cierne un cenit negro, más arriba en el éter nebuloso, Venus desconsolada abraza a Marte que observa el cráter sonriente por su deseo satisfecho.

3
Ella es otra, avanza lentamente por la vida con una luna creciendo en la mirada. da un paso y luego otro hasta acercarse a su sueño prófugo. Bebe en el sagrado cáliz los licores del gozo. Sumergida en la voluptuosa embriaguez de su deleite, espera al igual que la flor y la mariposa un beneficio de tiempo, un elixir de la juventud o un beso que sea su pasaporte definitivo.
Todos los caminos llevan a su boca, cerrar los ojos y hundirse en aquella espiral de ritmos voltaicos hasta su belleza primera. Un anillo de luz rodea el fascinante mundo de sus sensaciones, ritmo vital, palpitación frenética a veces, abrir los ojos y estar dentro, en el corazón del cielo.

Fragmento de "Historia Natural de los besos" 1989 

El resto de la narración se extravió en una bodega…

Thursday, July 03, 2014

Preguntas

El invisible trazo en el aire
del vuelo de un ave
puede ser la escritura
la clave, el mapa,
el misterio resuelto.
Leo otra historia
mientras veo el sucederse
de las olas estrellándose
contra los roqueríos.
Quizás la verdad
sea un número
acaso dado por
la distancia que recorre
una hoja barrida por
la brisa de otoño
y su relación directa
con el punto
en que fija la mirada
un ciervo que va a ser
devorado por un jaguar.
¿no nos está diciendo algo
la suma de los besos,
la abismante diferencia
entre lo vivido y lo soñado?
¿Que estamos queriendo saber,
si ya sabemos que nada sabremos,
que saber es errar
o una idea de perfección
que no es capaz de encontrar
una palabra para ser dicha?
¿En que creemos,
si no hallamos nuestro dios
en la saliva, en el semen,
en la sonrisa o e alarido
que nace en el fondo
de nuestros cuerpos?
¿es real la música?
¿es cierta la muerte?
¿Puede el poema
preguntar como una letanía
a cada cosa su nombre
y su sentido?
junio
2014

Thursday, June 19, 2014

Alma



Apenas se piensa en el cuerpo
se piensa en la muerte
se intuye el peligro
y se prevé el dolor.
Todo esto parece natural
y no reviste
ningún tipo de extrañeza.
Sin embargo si el objeto
del pensamiento es el alma
sobrevienen una serie de ideas
sin representación concreta.
Hasta el pensamiento
nos parece vehículo insuficiente
para transportar el sentido
contenido en la palabra alma.
Que es el alma?
El alma es un deseo
que contiene todos los deseos.
El alma es el deseo
del cuerpo de ser más allá
del peligro, el dolor y la muerte.
El alma es la promesa
y la energía que sostiene
el ánimo durante la batalla
que sabemos perdida
y que sin embargo por su intensidad:
diferencia, singulariza y define
la vida de cada hombre.

Monday, June 16, 2014

Arco y flecha

Si una flecha
que iba a fulminar
a un pájaro
se clava en una
vara de bambú.
Es esto un milagro,
un error
o una anécdota? 

Tuesday, June 10, 2014

El predominio de la tristeza




















Leviatán de Gustavo Doré


Si hay algo valioso en el conocimiento es la posibilidad remota de que ocurra que sepamos ser felices a pesar de nuestra tristeza.
El amor no hace feliz a nadie. Antes bien, amar, sólo es posible si ya se es feliz.
El amor en si es algo triste como abrazar una promesa de inmortalidad que sabemos de antemano no se cumplirá.
El conocimiento es por lo tanto saber ser feliz aun sin amor, aun muriendo, al devolver la carne y el alma a la infinita tristeza que por siempre prevalecerá.


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Tantas veces mirando el mar se siente la tentación de imaginar que hay una cierta analogía de inmensidad y profundidad relativa a la vida propia.
Tantas veces mirando el mar, erramos al esbozar una teoría del orden y la regularidad en los ciclos de las olas y los acontecimientos cotidianos.
Tantas veces mirando el mar no vemos nada y porque no entendemos lo definimos como bello.
Una vez vi mar y sólo vi mar.



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La verdadera y única tragedia es conocer.
La verdadera y única forma de ser feliz es conocer.
La humanidad toda se debate entre la dicha y la desdicha de su ignorancia.

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Quien no se contenta con el simple y primordial propósito de respirar para vivir jamás llegará a conocer la honda tristeza que es al mismo tiempo la tragedia y el sentido de la vida.


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La única ley de la vida es morir.

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El miedo es la medida exacta de la distancia entre la existencia y la vida.


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Rezo y en verdad juego a entender el desorden de las olas.

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Y si de pronto
por azar, amor, voluntad,
fiebre, rabia o inconciencia
llego a pronunciar
la palabra que abre
las puertas de la ciudad dorada
o la palabra que resuelve o contiene
el misterio de la muerte
¿Habrá algún árbol, algún ave,
algún fuego o lluvia
que quisiera oirla?

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Si al menos pudiera tener la certeza de que estoy donde estoy...

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Sólo el tiempo carece de forma.
El tiempo es espíritu y viceversa.
El tiempo y el espíritu son un camino
y todos los caminos.
Si un camino es todos los caminos o viceversa
entonces la palabra camino carece de forma.
Si un poema canta el camino
o todos los camnos o canta
el espíritu o el tiempo
es que el poema carece de forma.
Si el poema canta
y carece de forma
es que la palabra carece de forma.
La palabra no es el canto
ni la ausencia de forma.
La palabra no es el espíritu
ni el tiempo ni el camino.
La palabra silencio
es el ruido ensordecedor
que intenta nombrar el silencio.
La palabra final
es la señal del camino
que indica que todo poema
toda vida todo tiempo
es inconcluso.


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La principal causa del insomnio es no querer estar despierto.

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Si toda obra literaria es autobiográfica toda obra literaria es necesariamente inconclusa.

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Cinco poemas. Cada palabra es un poema.

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El universo sangra palabras y muere lenta y penosamente en nuestra imaginación.

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Examen final de la via espiritual:
- Defina la palabra alma sin usar palabras
Examen final de la vía poética:
- Escriba en un momento que no sea ahora

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La poesía posee un valor científico como prueba irrefutable del teorema de Gödel

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Las Razones del Infortunio
















Fragmento mural Salón Otto Dix en Bar Soul
por mi paredro Alex Bezares



Cierras los ojos ya cansados
La mano áspera de la muerte
comienza a acariciarte impúdicamente
No hay batir de olas
El silencio es contenido
por un silencio mayor
Las ramas mecidas por el viento
son sólo una image, un recuerdo
Cada instante en la memoria
es ahora
una furia prisionera de si misma
El deseo y el tiempo
palabras que sostienen
la penosa arquitectura de la vida
ceden al llamado vigoroso del abismo
Todo cae adentrándose
Los haces y fibras de luz
que jugaste a ver en tus párpados
son las últimas cadenas
que mantienen el sol allí
como una promesa de realidad eterna
No hay grito de auxilio
ni una visita azarosa
que pueda impedir el desenlace
Estás solo en lo definitivo
coronando la nada con tu vacío
No existe dolor ni amor
que te priven de esta libertad

Abres los ojos ya velados
por la paz y la ausencia
y una breve y concreta
estocada de luz o de música
te devuelve al presente
Aun vives y esta es una
de las infinitas
razones del infortunio.


Los rosales de Toscana

















Escultura de Felipe Christensen


Los rosales de Toscana
las gotas de rocío que forman el alma universal
El concierto para dos trompetas de Vivaldi
La variación tonal de las hojas del liquidambar
El vuelo en suspensión del colibrí
Todos los besos y despedidas
Imágenes que extrañamente acuden a la mente entre copas en medio de la sordidez de un bar
en la antesala de la violencia
fronteras del peligro
y la crueldad despiadada de la noche
en la que escojo vivir
como un pasajero insomne
solitario, ebrio y desesperanzado
Soñando el amor entre
putas, traficantes y mercenarios
¿Serán mis flores más bellas
si hundo mis raíces
en la oscuridad?


 Bar El Castillo en Concepción por 1992.

Tuesday, May 04, 2010

LA OLA QUE VIENE DE OTRA ALMA




Vendrán interminables tardes de mar
y suaves tactos en los párpados
para limpiar caprichosos granos de arena.
La brisa silbando sacudirá un vestido rojo.
Un millar de huevos de tiburón
se subirán a oscurecer el cielo,
escamas de peces fantásticos
y caracoles lustrosos bajo el agua
también se subirán simulando
en la distancia, pálidas estrellas.
A todos esos ensueños de la noche
rebosantes vendrán los fuegos,
en la espalda, la frente y los ojos,
chispeantes, crepitando al amanecer.
Escucha la ola que viene de otra alma,
el torbellino que embestirá la costa
y que sin piedad irá arrasando
tiernamente los campos, los bosques,
las ciudades, las fortalezas
que preceden tu corazón soberbio y hermoso.
Entiende el nombre que incesante
repiten las mareas en su idioma
de tiempo remoto, con amor y furia.
Tu bondad será atravesada por
poderosos rayos de sol y los pájaros
tanto como los peces
a través tuyo cruzarán
como por caminos de luz
pues tu cuerpo no existirá ya más.
el verdadero sentido escurrirá a ti
convertido en lluvia de verano
y el placer te caerá fino, estilando,
cual la droga que lenta adormece,
abandonándote al desamparo,
al misterio del cariño,
al éxtasis de verse en silencio.
Así se acerca el paraíso a tu bien
y el más dulce infierno a tu bien.
Narcóticos y celestiales serán los versos
que en tu honor se escriban
y de la belleza que portas
harán vera y grande justicia.
Que las radas y bahías
las playas con dunas desiertas
o los acantilados y roqueríos serán
el reino que merece tu gracia,
por veces honda y abismante,
las que más, clara y apacible.
Más sobretodo, las noches de luna
con estelas y reflejos en las olas,
o el azabache bombardeado
por estrellas fugaces
y el sobreesfuerzo de correr en la arena
o de buscar un esqueleto de gaviota;
serán todos muy de ti
para recordarte siempreque sólo el amor,
cuando entera domina al alma,
tan sólo así vence a la muerte.

Golfo de Arauco
7 Febrero 1993