Wednesday, September 07, 2016

EL SUEÑO DE LA MUERTE

Exactamente ahora
bajo este cielo,
viendo fijamente algo,
un hombre muere.
Es o pudo ser
amigo de alguien,
fue o pudo haber sido
un pieza clave
en alguna historia.
Llevó o deseo llevar
consigo un secreto, un misterio,
un recuerdo, una memoria,
una respuesta en la
que se mezclasen
sus sueños, sus miedos,
su orgullo, sus deseos
más abyectos y silenciosos.
Un hombre muere
y una cadena infinita
de hechos y promesas
se rompen
transformándose en
el principio de otro fin.
Hay calles como trampas,
hay ciudades luminosas
como sembradíos de maravillas
hay cosechas abundantes
de muerte y riqueza
que esperan ser segadas.
Hay en cada vida
una guerra sin tregua
en la que nadie
cantará victoria.
La muerte,
forma dentro de la forma,
pretexto, causa y motivo
para ir por ahí
diciendo a cada hombre:
Bebe tu nombre y linaje,
come de tu cuerpo
y de tus hijos
que no serán,
ama el poema
que sin saberlo
y en lengua extraña
escribieron tus pasos
por la tierra.
Ser,
ha sido siempre,
la única prueba
de que nada existe.

NATURALEZA MUERTA

Si la vida fuese
una fruta madura,
un estado de belleza,
sensualidad y equilibrio
pendiente de una rama,
provocativa en su turgencia,
en su plenitud
húmeda y cárnea.
Un aullido fragante
y el recato y la elegancia
de una invitación
a la lujuria, el gozo
y el abismo sin muerte.
Si la vida fuese
el brillo con que la
luz del alba
hace destellar la fruta
en el árbol
y la metáfora de la
espera y el conocimiento.
Si acaso el viento
no la alcanzase
o su propio peso
no la derribara una tarde
hacia el fin del verano,
desmoronando con ella
la esperanza y la certeza
del afán en el mundo.
Si todo fuese más
que un instante,
una eternidad
de contemplación y deseo.
Ni aun entonces
ni por piedad
ni sabiduría
nos veríamos libres
del devenir putrefacto,
de la silenciosa
descomposición y tragedia
que contra todo azar,
voluntad y fortaleza
nos mantiene y alimenta
con su profundo amor.

Tuesday, September 06, 2016

ASUNTOS DE FE 2



La luz atraviesa
los vitrales
de la catedral,
penetra a la espesura
de la oscura jungla
agazapada y en silencio.
Baña algunos detalles
su agua de fuego
convertida en
tigre acechante.
Debe oírse con atención,
suena un órgano
acompañado
de una letanía susurrada
de rezos y miedos.
Cruje el piso de madera
del confesionario.
Junto al alivio
de la expiación,
crece la sensación
real y perfecta
de que este momento,
como todos,
para siempre
se desvanecerá.
6.09.2016
La forma más poderosa del deseo es la que no hace creer que lo que imaginamos es real.

Asuntos de fe


Me parece increible que haya gente que crea que la vida se trata de lo que ellos creen que se trata la vida...

Tuesday, April 12, 2016

DIARIO DEL ALMA (Aforismos y reflexiones en torno al alma, primera entrega)

DIA UNO
LA MUERTE Y EL ALMA

Hay un lenguaje explícito y certero entre los objetos o cosas que componen la realidad. Dicho lenguaje no está compuesto por palabras o símbolos, es más bien una forma de consentimiento o convención de la aceptación de la existencia del resto de las cosas. Por ejemplo, los muros de una casa saben que son los muros de una casa y si no lo saben, cuando menos existen de acuerdo al hecho de serlo y consienten que todo el resto del universo sea el resto del universo excepto los muros de esa casa. De la misma manera el aire o el vacío que es contenido en el interior de esos muros sabe que no es los muros de la casa y existe y consiente en ello ya que gracias a ello puede ser lo que es y no otra cosa. Ambas cosas en forma separada y no acordada desconocen la existencia de una conciencia que las observe, cuantifique y defina. No entienden que puedan significar algo diferente de lo que son ni lo desean, y no tienen una expectativa, deseo, frustración o anhelo que las haga ser en este instante algo diferente de lo que son. Nada en el universo advierte la presencia y significado del cavilar del alma de un hombre muerto. Esa alma es invisible, impensable, indecible e incapaz de alterar o afectar la realidad aun cuando ella misma crea percibirla y tenga noción de si misma y una sensación de poder y padecer. Un alma es solo algo que puede ser sujeto de poesía, memoria o ficción pero que al no poder comunicar en lenguaje alguno esa poesía, memoria o ficción y su falta de atributos, pasa a ser lo que siempre se supuso que era: vacío e inexistencia.



DIA DOS
LA MATERIA Y EL ALMA

¿Qué existe para el alma? ¿Si se entiende que el alma no puede comunicar su ser ni afectar a la realidad si no que a través de la materia que la contiene, si se la tiene por vacío e inexistencia aun cuando su conciencia le hace saberse alma, entonces, podríamos presumir que la totalidad carece de contenido y relevancia para esta como si fuese una ausencia o una conciencia de ser en la nada?

El alma sin forma sin materia o sustancia, sin lugar ni sentido, incapacitada de transformarse en medida o cualidad o derivar en acto o significado sin dejar de ser alma es una paradoja, un misterio o una verdad absoluta vedada al resto de lo que existe. ¿Es el alma aquí o ahora? ¿Es acaso el alma algo que ocurre en el tiempo no el espacio? La respuesta que ella misma es ambigua y por tanto paradojal. Es nada y es en ninguna parte. El alma es algo que existe infinita y eternamente sin lugar y sin tiempo. El alma es devenir impredecible, portal a la perplejidad, espíritu y divinidad. El alma es aquello que fue creado para crearse. El alma es poesía.

Wednesday, March 30, 2016

TRIUNFO DEL CAOS


























Imagen: Nick Blinko

TRIUNFO DEL CAOS

En la feroz maraña del bosque,
en las olas que se mecen,
en las espigas de trigo maduro
barridas por la brisa de verano,
en el vuelo apresurado de las golondrinas,
en los caudales que se despeñan
violentamente al vacío,
en el centro del fuego,
en el ojo del huracán,
en el diseño anómalo y perfecto
de los árboles, las piedras y
el pelaje de algunos animales,
en la violencia sin medida
de la luz existiendo
por medio de la destrucción sutil,
en la guerra, en la poesía
y en el amor que nos promete
liberarnos de la esclavitud
del tiempo y la muerte,
en la memoria y simultáneamente
en el más grande olvido
se va escribiendo la historia
del triunfo del caos en el universo.

Los Huertos, 2016.

Friday, September 25, 2015

LA VENTANA















LA VENTANA
A Elsa Fricke Bianchi

Dibujo una ventana
en la pared
de la celda
para ver por última vez
a la madre.
El paisaje parece ocurrir
internamente
como un recuerdo vívido.
El viento
mueve los árboles,
las olas resuenan
y el aroma fresco
de espuma y sal
evoca la infancia libre.
Jugamos a leer,
jugamos a mirarnos,
jugamos a amar.
Nunca hubo música
ni palabras,
una colección de imágenes
mudas y coloridas.
Puedo ver entre sueños
el olor cálido
del café y el pan.
¿En que momento
la mantequilla se hizo esencia?
¿Como pudo ocurrir
que la simpleza del universo
se transformara
en el salario del alma?
Así pagamos cada aliento,
cada instante de vida
con un recuerdo.
Un ahora congelado
hasta la eternidad.
Las manos envejecen,
la muerte comienza a vestirse
con ese cuerpo amado.
Nada más morirá.
La madre seguirá siendo
el verano, el otoño,
el invierno y la primavera,
el lunes, el martes, el miércoles,
el jueves, el viernes, el sábado y el domingo,
cada segundo eterno
de una realidad
que nunca más ocurrirá.


25.09.2015


Tuesday, September 22, 2015

GUERRA SANTA

GUERRA SANTA

Era una guerra santa
despiadada e injusta
como suelen ser las guerras
y las santidades.
Ella atacando mis fortalezas
para domesticar mi impulso
salvaje y animal.
Yo atacando mis debilidades
para poder amarla
sin esperar nada.
Luego de batallar por años
me rendí por primera vez
en la vida
y vi a sus ejércitos
bellos e intactos
arrasando con el orgullo
de los victoriosos
mis viejos dominios y tesoros.
Cuando acabó el saqueo
y ya nada me pertenecía
excepto la humildad del vencido,
recorrí los ensangrentados
campos de batalla.
Sólo hallé despojos de alma
y oí el triste y suplicante
sollozo de mis moribundos
esparcidos en lo que antes fue
la soberbia inmensidad.
Ahora hay paz y tregua,
soledad sin padecimiento
y la pálida luz
con que ilumina el amor.


COMO ESPERANDO UN TRUENO




















COMO ESPERANDO UN TRUENO

El hombre sentado en un risco
Como esperando un trueno
oye el llamado del abismo
Las aguas corren impasibles
entre los desfiladeros
El hombre, toro salvaje
moviéndose despacio
en campos de albur
Marmota roja al atardecer
Quien es el ángel bello del cielo?
Es el hombre
que ríos recorren su mente
El asesino despiadado que mata a puñal
Carruaje de mármol y oro
Un coro de ángeles entre
caballos agitados oye también
El hombre se estremece
surcan su cuerpo
mil naves de guerra
mil de comercio
El hombre desconoce la muerte
luego, poetas lo ensalzan
Pobre infinito intraducible
triste devenir
El hombre, verdad mutable
Batalla por el absoluto
Soplan vientos de mar
se desvanece
Todo en su ser es cambio

1992

Wednesday, August 05, 2015

QUE NO LLEGUE EL ALBA



















Foto: Frida de Paulo Meyer

QUE NO LLEGUE EL ALBA


"Yo no sé si pueda verte, una mañanita verde"
Mauricio Toloza

Que no llegue el alba
es una forma de la traición.
Que el asesino sea piadoso
es traición pura.
Que las palabras dichas
no expresen el instante
es una traición perversa.
Sentir y pensar,
creer y vivir
son la feroz alevosía
con que se manifiesta
el universo.
Su daga escondida
bajo la santa túnica
de la amistad
o el beso amoroso
que señala
al que irremediablemente
debe desaparecer.

05 Agosto 2015