PERO POR QUÉ?

 Pero por qué?

De Ananké a Apeiron es el espacio reflexivo que se extiende infinitamente entre lo inevitable y que constituye la naturaleza ineludible de algo y lo inesperado, desconocido e indefinido que surge luego de la manifestación de esa naturaleza y la imposibilidad de precisar o predecir ese cambio. Que pasa luego de que se cumple el destino? Ovidio para definir el Caos lo describio como rudis indigestaque moles, una masa inmensa cruda, acaso violenta e indigesta, sin vida y formada de semillas contradictorias y contraproducentes que dan origen al Caos y desde este a la totalidad de las cosas, es decir Ovidio nos avisa que no hay forma de definir el caos sin la palabra Caos y que en cualquier caso el que se aventure tendrá un mal día. Para mi hoy es un mal día para tener un mal día. Como se habrá imaginado Louis-Jacques-Mandé Daguerre que sensibilizar quimicamente una placa de plata iba a dar paso a una revelación positiva y negativa de la realidad y a posteriori a la fijación de la imagen de la realidad solo definida formalmente por la cantidad de luz en el instante de la exposición? La respuesta está en su naturaleza, estaba destinado a hacerlo. Se puede modificar el destino? No, si aceptamos el universo como inconmensurable. Si si lo dimensionamos. Para Daguerre, lo que hoy llamamos una foto determinó su destino. Pero es complejo seguir la cadena de hechos incluso de un brevísimo instante, como saber en que momento se desencadenará algo? Mi respuesta es: cuando se observa la naturaleza íntima de algo y se la despoja de todas las vestiduras semánticas, morales, estéticas. Al observar la comunicación entre las partes que actúan y la totalidad. Resumen:hay cosas que he llegado a saber sólo porque fueron secretas, y sin predecir se puede saber siempre que ocurrirá, sobre todo si algo hace un trabajo para velarlo. Escopografía es mi propuesta, fijar la oscuridad como punto inicial de la revelación de la realidad.

Me estaba empezando a acordar que era eso tan importante de lo que quería hablarte y me quedo pegado viendo en el SMS la palabra : Por qué? Responder a una pregunta imprecisa como por qué? es un motivo suficiente para abrir las compuertas de la represa e inundar y arrasar, valles, bosques, caseríos, pueblos, ciudades espléndidas, nunca te dije que tengo un trozo de cemento del muro de Berlin, lo guardo como si fuera el password para acceder al futuro, no sé porque lo guardo, no sé donde lo guardo, ignoro definitivamente si simboliza algo para mi. Del mismo modo siento amor y me sumerjo en el caos. Es mi naturaleza y ese es el camino que voy a andar aunque parezca que solo voy como todos al encuentro de la muerte.

El Ratopín Rasurado en la foto es el único mamífero que no siente dolor y que no requiere de oxígeno para su proceso de supervivencia pudiendo incluso pasar grandes momentos sin respirar gracias a su síntesis de fructosa. Vive en la oscuridad, bajo tierra y su estructura organizacional es como la de una colonia de hormigas, o abejas con una reina, diferentes castas con funcionalidades diferentes. Es el roedor más longevo pudiendo vivir 10 veces mas que los otros, es inmune al cancer y es capaz de comunicarse en dialectos diferentes según la colonia en la que se encuentra. Quien diría que una pequeña variación en el ARN desencadenaría algo así.

La locura es el nombre que recibe la impertinencia de quienes se comunican con lo desconocido.

Es una rata o no es una rata?

Si. Pero...

Después del Pero puedes poner todas las mentiras que quieras o inventa tu propia historia, así se entretienen los inmortales en su soledad jugando al Peroporké... diversión ancestral como el stand up tragedy...

CORAZON FURIOSA LLAMA

... disculpa se me borró lo que quería decir, era algo en lenguaje escualo, pudo haber sido un sueño, una profecía, mientras logro recordar , te cuento que hay una guerra que tal vez nunca debí dar, como saberlo, quise vencer a mi alma, quise ser el enemigo que me arrasaría, quise vencer al universo en mi, quise escribir un poema que se llamase quise querer en el que dije e hice cosas que no quise ni realmente hice pero que otros quiseron que hubiese querido y hecho, quise ser alguien definible, quise ser un libro y la prueba de la inexistencia numérica de la muerte y del tiempo, quise que me quisieran y aceptaran, el primer like de un posteo, quise ser el dedo en el dique de selma lagerloff, y la dorada cometa y el plateado viento, quise no sentir la herida de la soledad y la diferencia, escogí a quien más se alejaba de los patrones de la conveniencia y la convencionalidad sin considerar que el gran arte de la miseria es la transmutación, la metamorfosis fantástica y la escaramuza cruel y astuta, lo hice acaso para demostrar mi voluntad, mi facultad y mi capacidad, quise creer que las palabras, definían, significaban, connotaban, denotaban algo y que la verdad era un atributo como la realidad, y me representé usando como máscara, como deus exmachina. como personare a una expectativa, a una entidad argumental e idealizada que sólo cabía en mi mente, entonces en el periplo supe que hay un universo más allá del miedo, más allá del molde, es innombrable e indefinible, y vino Laley y me dijo: llegó la hora de la diversión, esta es mi stand up tragedy, que te gustaría ser? público o telón? ticket o intermedio? pañuelo desechable o aborto fiado? sueño o justicia?, hola, tengo un hijo, quiero ser alguien, quiero que me escuchen y acepten, quiero que algo me dé certeza, quiero que mi mediocridad no sea un impedimento, quiero que alguien valide lo que soy, quiero que alguien me diga te amo y que signifique: tranquilo , tengo el mismo miedo que tú, compremos una casa. un auto, otra casa, otro auto, eduquemos bien al hijo para que no dude como nosotros, pongamos rejas, luces de emergencia, reportémonos, que nadie se sienta amenazado, menos nosotros... engañémonos engañando a todos, hay un escudo sagrado, es la palabra amor, oh bien, se siente bien, hay frio no lo sentimos, comemos cadáver pero no lo matamos, compramos arte y casi toda la humanidad asiente pero la basura es fea y no nos gusta, pero la palabra pero es el límite entre la verdad y lo que vendemos como verdad que es un simulacro, el simulacro es verdadero, seremos libres como el ave, oh si, la verdad, el amor, lo eterno: hablemos? no, no hablemos, sólo es verdad lo que es desconocido, innombrable, indefinible, la herida del universo, el hecho sólido y concreto de que hasta la luz es destrucción sutil... está lo que te acomoda y está tu familia y la familia de tu familia y las infinitas podredumbres fractalizadas reclamándote que te unas, del otro lado, el mar, el vómito, la hiel, del otro lado sin que haya ni indicio de que exista lo otro, estoy yo, que ni sé que soy, están las hormigas culonas, las cosas que pensé en silencio, mis precariedades y sutilezas, la savia de las horas en que creí amar, lo que jamás entenderás y lo que simplemente no te fue dado cuando todo te fue dado, tú no estás viendo el laboratorio, el laberinto, la bitácora del científico, no estás viendo la metaparadoja ni el error como constante y resignificación de la solución al problema, yo ciego y tú sin ver, lazarillo el uno del otro hasta el fin de la imaginación, no atendiste a los batracios ni alos minerales refulgentes gritando la noción elemental de que miles de veces no significa siempre ni nunca significa nunca... podría como mi pana (doppelganger, paredro) dice: ir al futuro y traer el cristal verde que sería el remedio tuyo y el desgaste y debilidad mia, la prueba que necesitas para aceptar, mas antes si cabe un antes en el antes, podrías ser honesta, podríamos ser normales, podría como dice mi hermano hacer un legítimo último intento para no sentir que no lo intenté, podría protegerme un poco como me intentan proteger los que intentan quererme sin saber a quien o lo que están queriendo y protegiendo, podría estar sobrio o lúcido, podría todo pero no quiero aunque puedo, un insecto quiere más que yo en este instante, como explicarle a quien no posee las mismas referencias, no es mi dick petardo, ni mi día ideal para el pez banana, no es mi wspp bloqueado y la actuación de las malas hierbas en el papel de malas hierbas, hoy el universo se tropezó y cayó de hocico frente a mi, casi me interesó... usaré algunas fotos que quizás reconozcas para intentar materializar o exponer a alguien que pudo acompañarme en el camino y que a pesar del parecido, jamás serás ni fuiste tú... soy germán estrada, soy jal 9000, soy la puta droga perfecta que te coloca y te deja sin caña y que no la perciben los perros bastardos de la policía, no soy droga, soy el dios muerto, soy el gato de alicia con muchas prerrogativas y perversiones abominables, soy el jardín delos senderos que se bifurcan, mi linaje es el de los pasos en falso, cavé un túnel sin orientación alguna, la ingeniería fue el olor de la sangre, los pasados remotos, el mapa de la tristeza hecho arte rupestre en las cuevas de lebu, los túneles del tren marino, en el pestañear entre anapurna y pompeya, soy padre de un tal pérez, nieto de un tal ochoa, todas las veces di el primer beso, soy lobo de mi mismo y lobo de la palabra lobo, ni sardina, ni polvo ni todo ni nada y hacia lo que me originó voy para no ir más, tengo frio en un recuerdo de rucúe, a -8 grados celsius, en polera, letra tras letra me hago una oración, un ruego, una paradoja, una contradicción, a veces un verso, un mandato a nadie, una música que mata, y que sencillamente no dice ni representa nada, una vez en urbana illinois escuché una canción que decía: ovidio mandó a quevedo, quevedo mandó a cisneros, cisneros mandó a maquieira a llorar al baño de la batuta, kubrick mandó a gaspar noé y prygogine no lo dejó hacer caso, el tiempo lo destruye todo, raja, me estoy volviendo loca... saroyan, tarkovsky, las sandías de paine, el aviario de barú y todo lo escrito en cursivas sencillamente son lo escrito en cursivas, muerte, inocencia, belleza... cacha, recoge los 10 pesos, que buena suerte, no te mueras... hay que preservar la raza culiá penca y la fruta y el abismo ... tu número de la suerte el -1, otra vez en urbana, illinois, los pájaros no cantaron en sus nidos al alba en la palma ecuatoriana, detrás de ese silencio y ese misterio, estaba yo y yo no era nada, hoy se cumplen los 10 años de mi divorcio y celebro que poseo facultades mentales perturbadas y que me gusta que me mientan porque a pesar de lo que siempre creí, los que mienten tampoco saben si hay verdad... amada placa tectónica, amada falla de cocholgüe, mi plesiosaurio interior, mi viaje sin nave, mi experimento de agitación de fluídos, mi sticker de banda indie en la tapa del mac, mi cable tipo c olvidado en un bus, una palabra tuya bastará para chantarme... 0% de carga... inicio de la guerra fría 

MI HERMANO ES UN ÁRBOL

MI HERMANO ES UN ÁRBOL

Mi hermano es un árbol
En cada uno de sus estados
Sería lógico acaso
Una cascada de Imágenes
O un sumario comprensible
Partir en la enumeración
De una semilla
un brote
La fuerza y potencia
Que desde la tierra
Lo impulsa hacia la luz
en los altos tallos
Otro hubiese acudido al símbolo
A la analogía del diseño
O al mito del lar divino

Mas
cuando digo con convicción
Mi hermano es un árbol
Me refiero a cierta extraña
Dignidad del Caos presente en él

A los trozos de madera
Recogidos en un paseo cavilante
En la playa al atardecer
Y que larga y lentamente
Fueron corroídos y suavizados
Por el oleaje y la espuma
A la deriva en altamar

Escucho el golpe del mazo
En los pilotes de basas añosas
Fundamentando el puente de un sueño
Hacia orillas lejanas o inexistentes

Millares de muebles destartalados
Que hablan del habitar
Del yerro y la brecha
Entre la idea y la obra

Virutas / volutas /astillas / aserrín 
La dimensión infinita del juego
De la imaginación fecunda de la infancia
En guerra sin tregua
Contra el miedo 
la forma y la medida

¿Cuanto aroma? ¿Cuanta palabra?
¿Cuanto color? ¿Cuanto alboroto?
En el bosque tupido
Donde solíamos perdernos
Cuando sólo seguíamos la voz interior
susurros y cantos espléndidos e invisibles
Nos dejábamos guiar libremente
Por la algarabía de las aves e insectos
Luchando y resistiendo
La inminencia de la muerte
Entre el follaje y su vaivén silbante

Amábamos un documental triste
Del tallador Steiner
En su éxtasis solitario / poderoso
Y frágil en la inmensidad
En la penumbra delirante Del taller
Como en su desquiciado vuelo
Arrojado a los abismos

Los remos crujen al alba
Como una paradoja no entendida
Ante la resistencia de una laguna quieta
Ante la pequeña fortaleza
de la juventud desbordada
Así también crujen los mástiles
Con los velámenes henchidos
Y la memoria rigurosa y lúdica
De partes como jarcias trinquetes
Gavias cordámenes y anclas
Que transportaban los corazones
Hacia la fiebre de la aventura

Ser árbol podría parecer una opción
Pero es la corrección del plan
Que impone el azar y lo desconocido
A la voluntad de llegar a ser humano

Mi hermano es un árbol
Sigo repitiendo en letanía
y me secunda el eco de una iglesia
Cercana y familiar
Sólo se oye una música primordial
Una percusión frenética de troncos
Macizos o escarbados por el pedernal
El tañir dulce/ narcótico y sensual
De las cuerdas resonando
En caparazones talladas y curvadas
Que fijan la forma en la maternidad 
En la voluptuosidad de los cuerpos
Y cada instrumento es un desierto
Con dunas sinuosas
pulsadas por la incertidumbre
O ventanas y puertas entornadas
Por las que atraviesa
La música divagando y sin jamás
En ningún tiempo decidir
Si ya ser sonido o silencio

Mi hermano es un árbol
Y el hacha y el caldo de su savia
Su sangre contiene el frío 
Una violencia neutra y natural
Y la necesidad de talar e incendiar
O la necesidad cuestionable 
Del papel y la duda y la tristeza
Del que escribe afiebrado
E intenta no hacerlo en vano

Mi hermano arde en una pira
De leños secos recogidos
Con afán inútil y perdido
Se inflama con hojarasca
E Ilumina la noche pesada
de este mundo fatuo
Sonroja con su crepitar
Y hay más vida en este calor
Que en la propia vida
Y hay más humanidad
En el humo fragante y arbóreo
Que en la palabra espíritu

Mi hermano es un árbol
Y es verdad y mentira
Y error y probabilidad
En el bosque de su amor
Se mece a veces con calma
Otras amenazante y enérgico
Como un número solo
En la dignidad indescifrable
Del Caos

A Enzo Estrada sentados en silencio frente al fogón

1 de Agosto de 2018

HACER ES SER (APUNTES DE DIARIO)

Cualquier relato puede Borgiana o Kafkianamente remontarse hasta el origen de todo o hasta la incertidumbre absoluta e incluso a la duda total o a la improbabilidad de determinar la diferencia entre realidad y ficción.

A veces es el orgullo o la vanidad quienes construyen o visten el esqueleto narrativo que la memoria en su imprecisión no logra rematar por la la extrema minuciosidad y detallismo que exige una historia para instalarse en el inconsciente del lector como si fuese parte de él y de su propia vida y fluya el sentido de la literatura a través de un otro hasta difuminar en la intrincada trama el límite entre uno y otro.

Mi historia fue de éxtasis ,  de rapto y contemplación mientras observaba el cepillado de una cubierta de mesa entarugada y encolada.El movimiento constante y concentrado que iba nivelando la superficie , borrando las uniones de los viejos tablones rescatados de una demolición ,  el olor de la madera noble y añosa emergiendo desde su interior con cada cepillada ,  las vetas que se definen y contrastan con la pulpa seca y poderosa que quizás recuerden las heridas o cicatrices ,  quizás la memoria de lo que vió y vivió un árbol antes de ir a parar allí en esa faena estricta y acompasada de un mueblista experimentado y prolijo.

Recordé la isla Quinchao y a mi  en esa misma faena ,  aprendiendo con dolor un oficio para el que me sentía síquicamente incapacitado. Recordé las horas de práctica nivelando y afilando toritos y garlopas ,  dormir con los brazos y hombros inmovilizados por la fatiga y en la paradoja del dolor totalmente anestesiado al atravesar los límites del esfuerzo. Cepillaba con rabia ,  con pena ,  con una ira ciega que me impedía sentir y comprender lo que estaba haciendo y verdaderamente aprendiendo.

Un cura con el que solía desayunar me dio a entender que el entrenamiento de un oficio manual o corporal servía como base para el aprendizaje del oficio espiritual. Hacer con las manos enseña a hacer con las almas , me decía en un minuto en el cual yo sólo percibía mi circunstancia de fuga y desgracia y que pensaba que la lluvia pesada y la grisalla del cielo eran sólo para mi.

Llegué a calmarme en esa tarea de cepillar y cepillar cubiertas de mesa hasta desgastarlas casi totalmente en virutas que me parecían tan infinitas por su forma espiral y que cada vez conseguía con menor esfuerzo y en espesores más finos que iban dando cuenta de que estaba adquiriendo una destreza. Pero no era un resultado lo que yo buscaba en esa madera ,  no era una perfección ni siquiera una atención si no al contrario un rapto de la realidad , una cadencia que me sumía en la hipnosis y me llevaba al vacío de no pensar , no sentir y no ser. Hacer me hacía morir y gastaba el tiempo que me quedaba hasta que prosaicamente aparecía mi maestro y me devolvía al mundo con vehemencia “ ¿que mierda estás haciendo? Más bueno queda malo!!!!!!” Y yo resignado a la evaluación y al sentido de utilidad que tenía mi hacer daba por terminado lo que deseaba internamente fuera mi propio castigo de Sísifo.

Siempre creí que debía ser escritor pero el miedo y un pudor absurdo me alejaron de ello. Contrariamente a la mayoría de los escritores pensaba que no merecía el derecho a consagrar mi vida a la literatura y aun cuando la poesía consumía mi vida como una fiebre y un alud de excesos ,  yo seguía viendo este hacer como algo a lo cual me vedaba. Nunca creí que tuviera don o valor alguno y si admitía alguna pequeña capacidad ,  la encontraba por cierto insuficiente para el gran arte de la literatura y así seguía tomando en cada momento la bifurcación que me alejaba de mi mismo sin saber o pecando de la ingenuidad de no comprender que el destino de un hombre es ineludible y en el cual la voluntad tanto acierta o yerra para que se cumpla ese destino.

No sé si lo mencioné pero soy empresario y en teoría exitoso ,  tampoco sé si lo mencioné pero soy adicto a la cocaína. Estaba esperando a mi dealer en el portón de la bodega de nuestra empresa y era allí que estaba el Toño cepillando la cubierta de mesa que le encargó uno de mis socios para su nueva cocina.

Pensé en lo bueno que debe ser necesitar una mesa tan linda y poder tenerla y ocuparla. Hice tantas en mi vida. Hice una para mi una vez con esmero especial y dedicado diseño y fineza ya que me gustaba pasar días a la mesa sentado escribiendo o imaginando que escribía. La regalé a mi hermano. Dejé de escribir durante muchos años . Solo vivía y hacía sin saberlo de mi vida un libro , acaso un poema que cada vez que comenzaba a interesarme o emocionarme lo sofocaba con una buena dosis de droga que me devolvía al rapto inconsciente del vacío y la paz casi de muerte que me provoca hacer los mayores afanes sin ninguna utilidad.

LA PALABRA LLUVIA DEBE CAER COMO LA LLUVIA

LA PALABRA LLUVIA DEBE CAER COMO LA LLUVIA

La palabra lluvia debe caer como la lluvia.

Y la palabra cielo debe flotar 

alrededor de las aves y los astros.

La palabra tiempo debe venir

desde la lejanía sin memoria

y detenerse como un instante

durante toda la eternidad.

La palabra vida brota en un alto manantial,

se despeña entre acantilados, 

se estremece y convulsiona,

se apacigua y es vadeada.

Alimenta y transporta su caudal

con poderío , violencia y ternura

hasta llegar al mar.

Se hace ola, espuma y estallido.

Desde el horizonte se levanta

como una venganza insaciable

que retorna una y otra vez

hacia las altos glaciares y cumbres,

para volver a escurrir

en la rueda del destino.

Las palabras amor y muerte

no deben ser dichas

porque no son palabras

ALBUM DE FAMILIA (Obra en desarrollo infinito 2016- ?)

Bruno fotografía de Gonzalo Hurtado Araya

LA FIEBRE DEL ORO

(Rere 1826)

Buscar el oro en el pan

en la harina, en el molino,

en la hoz y en la espiga segada.

Buscar el oro en el viento

que barre los trigales.

Buscarlo afiebradamente

en el sol del ocaso y del alba,

en el canto matutino y hermoso

de las aves en sus nidos.

Buscar el oro donde no lo hay

porque sólo allí se le hallará.

Buscarlo en las almas,

en los libros, en las bibliotecas,

en los reencuentros y en las despedidas.

Buscarlo en el último aliento

o en la mirada fija y perdida

con que el moribundo acepta su fin.

Buscar el oro en el oro,

desentrañar la veta esquiva

a uña, rabia y cincel,

apartarlo de su pureza,

de si mismo y su esencia.

Buscar el oro en la sangre,

en el nervio y en la calma.

Buscar el oro en los sueños,

entre objetos perdidos y olvidados.

Buscarlo en el amor

y perderse en castillos imaginarios,

en ruinas gloriosas y antiguas

mientras estallan volcanes

y las olas arrasan las costas

de ciudades espléndidas

que jamás llegaremos a conocer.

Encontrar el oro y nombrarlo

en lenguas muertas u originarias,

hacerlo misterio, palabra, conjuro

y poema que sacie

la sed, el hambre

y la tristeza infatigable

del que busca el oro.

A Vicente Sanhueza

Album de Familia

2016

EL ALMA HUELE A MANZANAS

Hay cosas que se saben

o llegan a saberse

sin saber como se saben.

Hay también las cosas

que no se saben

y que ocurren o se adueñan

de nuestras vidas y realidades

con fuerzas de verdad

como si fueran sabidas.

El fuego del saber

se alimenta de tristeza y dolor.

Por estos escurre la palabra

que descifra, designa o señala

las condiciones de un paisaje.

Ese margen o territorio.

ese mapa mental y real

en que el cuerpo dolido

conoce su circunstancia de cuerpo;

a ese bosquejo o hilván

le llamamos vida.

Colmamos de deseo e intensidad

ese espacio breve

donde en agonía y duras penas

sobreviven el hastío y el hartazgo.

Por arriba demasiado cielo,

astros, aves, luz,

noche, viento, lluvia e inmensidad.

Por abajo tierra, semillas, fuego,

mar, tumbas y caminos.

Por dentro ideas y sueños,

melancolía, incertidumbre y ardor.

Hasta que alguien viene

a morir en nuestra casa

en nuestro secreto mundo

aunque creamos saber no sabemos

y por gracia de esa muerte

que traspasó nuestra frontera

sólo entonces, nos es dada

una voz propia, una lengua materna

que contiene la totalidad de nuestro universo.

Esa muerte devela el misterio

de todo aquello que quisimos ser y saber

y que sin medida como un cataclismo,

como un amor que anhelamos eterno

nos dice que el alma

que nos abandona y desaparece

hacia un lugar que no es lugar,

nos deja en la habitación

solos y con tan sólo

un tenue aroma a manzanas.

A Malvina Sanhueza

Album de Familia

2016

EXAMEN DE MÚSICA

¿Es música el tañir de campanas

que anuncia misa de difuntos

por un familiar querido?

¿Es música el golpe certero

del hacha haciendo astillas

mientras a través de la ventana

y sobre el techo de tejas

vemos y oímos lluvia tupida?

¿Es música el disparo de una carabina

y luego otro y otro más

y el eco en la lejanía

y los ladridos y carreras

de una jauría de perros

persiguiendo a un puma o una liebre?

¿Es música el borboteo en la vertiente,

el canto de las piedras en el estero,

el crujido de las poleas en la noria

y el granizo hiriendo las hojas de los árboles?

¿Es música el galope de caballos,

los golpes de fusta

y los martilleos silbantes

del herrero contra el yunque?

¿Es música el silbido de los pinos,

el crujir de los troncos en el temporal

y el silbido frenético de los chucaos?

¿Es música la ola estallando en el roquerío,

el graznar de las gaviotas,

la certera zambullida de un pelícano.

la resaca y la espuma que lavan

los pies entumidos en la playa?

¿Es música el lento escurrir

de los remos a la laguna,

de las gotas de rocío

desde las ramas a la tierra 

y el zumbar de las colmenas?

¿Es música la contemplación de un incendio,

el paso de una estrella fugaz

o el sobrecogimiento de un eclipse

o el simple e infinito conteo de los astros?

¿Es música el chicotazo de la caña de pescar,

el crepitar de la fogata

y el chirrido del aceite hirviendo en una paila?

¿Es música el tamborileo ansioso

con los dedos en el pupitre

mientras se espera el recreo

y la algarabía de los niños

con las mejillas enrojecidas

empujándose desde el patio a los pasillos

cuando el timbre de la escuela

anuncia que los juegos tienen su fin?

¿Es música el recordar taciturno

o la idea acariciada de la felicidad

y la memoria del tiempo ya ido

y la nostalgia del porvenir?

¿Es música el aliento cansado 

del que muere y en su último esfuerzo

susurra un adiós que suena a amor y miedo?

¿Es música el silencio?

¿Es música la música?

¿Es música el poema?

A Germán Ochoa Estrada

Album de Familia

2016

MILLARES DE VIDRIOS AZULES

La última imagen que

ven los ojos del que muere

es la fractura del cielo

y una lluvia de cristales azules

cayendo estrepitosamente

sobre la tierra entera.

El paraíso y el infierno

de todo hombre

sucede en el deambular

ansioso e interminable

de la búsqueda de los trozos caídos

y el afán fatuo y leve

de un alma sin cuerpo

que intenta recomponer

el cristal roto del cielo.

Ese éter luminoso

que nos separaba en vida

de la intemperie oscura

de nuestros actos fallidos,

de nuestras debilidades,

de las fatigas y derrotas

con las que como una conciencia

nos observa el ojo severo

de la eternidad.

A Arsenio Sanhueza

Album de Familia

2016

EL SUEÑO DE LA MUERTE

Exactamente ahora
bajo este cielo,
viendo fijamente algo,
un hombre muere.
Es o pudo ser
amigo de alguien,
fue o pudo haber sido
un pieza clave
en alguna historia.
Llevó o deseo llevar
consigo un secreto, un misterio,
un recuerdo, una memoria,
una respuesta en la
que se mezclasen
sus sueños, sus miedos,
su orgullo, sus deseos
más abyectos y silenciosos.
Un hombre muere
y una cadena infinita
de hechos y promesas
se rompen
transformándose en
el principio de otro fin.
Hay calles como trampas,
hay ciudades luminosas
como sembradíos de maravillas
hay cosechas abundantes
de muerte y riqueza
que esperan ser segadas.
Hay en cada vida
una guerra sin tregua
en la que nadie
cantará victoria.
La muerte,
forma dentro de la forma,
pretexto, causa y motivo
para ir por ahí
diciendo a cada hombre:
Bebe tu nombre y linaje,
come de tu cuerpo
y de tus hijos
que no serán,
ama el poema
que sin saberlo
y en lengua extraña
escribieron tus pasos
por la tierra.
Ser,
ha sido siempre,
la única prueba
de que nada existe.

NATURALEZA MUERTA

Si la vida fuese
una fruta madura,
un estado de belleza,
sensualidad y equilibrio
pendiente de una rama,
provocativa en su turgencia,
en su plenitud
húmeda y cárnea.
Un aullido fragante
y el recato y la elegancia
de una invitación
a la lujuria, el gozo
y el abismo sin muerte.
Si la vida fuese
el brillo con que la
luz del alba
hace destellar la fruta
en el árbol
y la metáfora de la
espera y el conocimiento.
Si acaso el viento
no la alcanzase
o su propio peso
no la derribara una tarde
hacia el fin del verano,
desmoronando con ella
la esperanza y la certeza
del afán en el mundo.
Si todo fuese más
que un instante,
una eternidad
de contemplación y deseo.
Ni aun entonces
ni por piedad
ni sabiduría
nos veríamos libres
del devenir putrefacto,
de la silenciosa
descomposición y tragedia
que contra todo azar,
voluntad y fortaleza
nos mantiene y alimenta
con su profundo amor.

ASUNTOS DE FE 2

La luz atraviesa
los vitrales
de la catedral,
penetra a la espesura
de la oscura jungla
agazapada y en silencio.
Baña algunos detalles
su agua de fuego
convertida en
tigre acechante.
Debe oírse con atención,
suena un órgano
acompañado
de una letanía susurrada
de rezos y miedos.
Cruje el piso de madera
del confesionario.
Junto al alivio
de la expiación,
crece la sensación
real y perfecta
de que este momento,
como todos,
para siempre
se desvanecerá.

6.09.2016
La forma más poderosa del deseo es la que no hace creer que lo que imaginamos es real.

Asuntos de fe

Me parece increible que haya gente que crea que la vida se trata de lo que ellos creen que se trata la vida...

DIARIO DEL ALMA (Aforismos y reflexiones en torno al alma, primera entrega)

DIA UNO

LA MUERTE Y EL ALMA

Hay un lenguaje explícito y certero entre los objetos o cosas que componen la realidad. Dicho lenguaje no está compuesto por palabras o símbolos, es más bien una forma de consentimiento o convención de la aceptación de la existencia del resto de las cosas. Por ejemplo, los muros de una casa saben que son los muros de una casa y si no lo saben, cuando menos existen de acuerdo al hecho de serlo y consienten que todo el resto del universo sea el resto del universo excepto los muros de esa casa. De la misma manera el aire o el vacío que es contenido en el interior de esos muros sabe que no es los muros de la casa y existe y consiente en ello ya que gracias a ello puede ser lo que es y no otra cosa. Ambas cosas en forma separada y no acordada desconocen la existencia de una conciencia que las observe, cuantifique y defina. No entienden que puedan significar algo diferente de lo que son ni lo desean, y no tienen una expectativa, deseo, frustración o anhelo que las haga ser en este instante algo diferente de lo que son. Nada en el universo advierte la presencia y significado del cavilar del alma de un hombre muerto. Esa alma es invisible, impensable, indecible e incapaz de alterar o afectar la realidad aun cuando ella misma crea percibirla y tenga noción de si misma y una sensación de poder y padecer. Un alma es solo algo que puede ser sujeto de poesía, memoria o ficción pero que al no poder comunicar en lenguaje alguno esa poesía, memoria o ficción y su falta de atributos, pasa a ser lo que siempre se supuso que era: vacío e inexistencia.

DIA DOS

LA MATERIA Y EL ALMA

¿Qué existe para el alma? ¿Si se entiende que el alma no puede comunicar su ser ni afectar a la realidad si no que a través de la materia que la contiene, si se la tiene por vacío e inexistencia aun cuando su conciencia le hace saberse alma, entonces, podríamos presumir que la totalidad carece de contenido y relevancia para esta como si fuese una ausencia o una conciencia de ser en la nada?

El alma sin forma sin materia o sustancia, sin lugar ni sentido, incapacitada de transformarse en medida o cualidad o derivar en acto o significado sin dejar de ser alma es una paradoja, un misterio o una verdad absoluta vedada al resto de lo que existe. ¿Es el alma aquí o ahora? ¿Es acaso el alma algo que ocurre en el tiempo no el espacio? La respuesta que ella misma es ambigua y por tanto paradojal. Es nada y es en ninguna parte. El alma es algo que existe infinita y eternamente sin lugar y sin tiempo. El alma es devenir impredecible, portal a la perplejidad, espíritu y divinidad. El alma es aquello que fue creado para crearse. El alma es poesía.